周之末走上前看了一眼：“捞吧，已经太烂了。”
打肿脸的魏来却跟没事人一样：“我煮了两人份，你要不要汤？”
“随便。”
“我给你加一勺麻油吧，香。”
“随便。”
“加点葱吧。”
“我不喜欢放葱。”
“我给你卧了蛋，两个。”
“……好。”
魏来把面从锅里盛出来，一人一碗。
“我还给你买了小笼包，你最喜欢的。”魏来把打包盒放在桌上。
上次粉丝探班，他看到周之末的一个站子叫什么魔都小笼包子铺，怪里怪气的，他上网一搜，才知道周之末粉丝名原本叫芥末，后来改成了小笼包，因为他特别爱吃小笼包。
“你…你怎么知道……”周之末惊讶地说不出话。
“我还知道，今天是你的生日。”魏来把面碗推到他面前，“生日快乐。”
周之末的睫毛猛地一颤。
他垂眼盯着那碗里的面，许久，捧起碗，埋着脸飞快地用筷子扒拉面。
魏来看着他，觉得不大对劲，伸手格开面碗掰过他下巴一看，顿时心里一惊，周之末的眼睛里已蓄了好多眼泪。
这一抬头，泪珠就跟断了线似的啪嗒啪嗒接连掉进碗里。
魏来突然感到很慌。“你哭什么？别哭了！” 话出口他又觉得自己的语气太硬了，有点后悔，便伸手去拿周之末的面碗，“别哭了，都掉面里了，我给你换一碗吧。”
周之末却别过身子，护着碗怎么也不肯撒手。
魏来开玩笑缓解气氛：“我煮的面是有多好吃，好吃到都哭了？”
周之末两只手捧着碗：“很烫。”
很烫的意思就是，很热乎，还有，很暖和。
久经寒冻的人，骤然碰上一堆烧旺了的柴火，即便烫红掌心，也是绝不愿缩手的。
他不愿放下手中的碗。对于一个自己照顾自己长大的人，别人为他煮的一碗面，太珍贵了。
虽然不好吃，周之末还是一口接一口不带歇气地吃光了，连汤也喝干净了。
他放下筷子，在桌子上趴了下来，下巴抵着手背：“我从来不过生日的。”
他幽幽地说道。睫毛尖儿还挂着细小泪珠，在轻轻地颤。
“为什么？”魏来伸手，用指尖拂了去。
“不为什么。没意思。”
魏来看着他。相识以来关于他的画面一幕幕撞进脑海。
做禁毒宣讲时眸子深处那抹难以名状的悲凄，那朵纸花折进了什么样的情绪。为了保护一只流浪猫被混混打倒在地，却不跟家人好好过除夕。气急败坏的拳头，执拗的马鞭。从马背摔下汗衫掀起，一对腰窝晃迷了他的眼。雪白的锁骨晕红的脸，给他包扎伤口时温软的有点湿润的指尖……
“你知道吗，你的面真的很难吃。”周之末没头没脑来了一句，“还有，这家的小笼包一点也不正宗。”
魏来笑了起来：“哦？那哪里的好吃？上海的？”
周之末摇了摇头，放下筷子：“申城的糕点最好。吴苏的早面最好。可要说到小笼包呢，还是吴锡的最好吃。熙鼎记那家最正宗了。皮特别薄，而且都是手工捏的，每一个都一定是19条褶儿。不像那个清源坊，都是用机器……”
魏来觉得他掰着指头认真分析的样子，特别可爱。像个会发光的小天使。
周之末一看就是过过苦日子的人。虽然不知道他经历过什么，可他不像戚白济，变得愤世嫉俗，怨天尤人，偏激又偏执地寻求报复。那些苦难显然没有打垮他。或许让他变得寡言少语，不擅与人沟通交际，还很没安全感动不动竖起一身刺，但并没有磨掉他的棱角，更没有磨灭他对生活的热情。
他会认真地研究剧本，也会分神在上面画个猪鼻子。他会刻苦地练功。他到不同的城市会去寻找当地的美食。他会在案前弹琴，他会在午后泡茶，他会坐在店里数小笼包有多少条褶子。
“魏来哥。”周之末突然瓮声瓮气地开了口，“其实你是个好人。”
“我是个好人？”魏来仿佛听见一个很可笑的笑话，“给你煮碗面，就是好人了？”
周之末很认真地，用重重的鼻音强调：“你是。”
“好，你说是就是吧。”魏来像在哄孩子，“可惜好人都没有好报的。”
周之末直起身，窝着水的眸子凝在他脸上，郑重其事地说：“你会有的。”
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